ВРЕМЯ ОКОННЫХ ЗАЙЧИКОВ
Cто сказок, мой цветик аленький,
и каждая - позади.
Так славно живётся маленьким -
ты вечен и невредим.И солнце играет листьями,
и жарко жужжит пчела.
Но завтра ты будешь выселен
из мира, где жил вчера.Веранды пустеют медленно,
качели скрипят в саду.
Мой циник, ребенок въедливый,
они от тебя уйдут -огромные вещи вечности:
ступени, стволы, столы.
Ты вырастешь незамеченным,
как взятка из-под полы.И время оконных зайчиков
тебя не возьмёт с собой.
Умрут на земле воланчики
сокрыты большой травой.Сто истин, мой цветик миленький,
и в каждой гнездится ложь.
И всё, что мечтал ты - лирика.
а всё, что хотел - не трожь.Ты мелочь в копилке данного.
Ты смертный среди смертей.
Так трудно живётся заново -
сто крыльев - да все не те..
***
ЧУЖАЯ СТАНЦИЯВольница лета - в прошлое. Время стучит колесами.
Зонтики рваной осени выгнулись на ветрах.
Это не песня, милая, это отрывок прозовый,
жалкий обмылок вечности - твой персональный крах.Черные лужи в сумерках не отражают истины,
белые с тонкой корочкой хрустнут и зарастут.
Не оставлять отметины, слиться с травой и листьями -
это чужая станция долгих пяти минут...Думаешь, скоро тронется и замелькает окнами -
будущее, морозное, радостное, твое...
Дождь отшумит и выльется пенными водостоками -
Надо всего уверовать в простенькое вранье.Что ж, оставайся, жди его. Поезда в настоящее.
Снегом укроет лавочки, ветром надует сон.
Эта чужая станция с обликом звероящера
вовсе не то, что жизнь твоя.
Так... запасной перрон.
***
БЕЗДОРОЖНОЕКак странно, как необъяснимо
Вращается время назад.
И вот позапрошлые зимы
Вернулись и снова грозят
Заставить, загнать, заморозить,
Подвергнуть холодной войне
И ржавые ленты полозьев
Пустить по своей целине.
Выхаживать тонкую тропку -
С боков по колено снега,
Где зыбко, и мягко, и топко.
Дорога теперь дорога.
Повсюду метет... Бездорожье.
И глина, и колотый лед.
Все лето ты запросто прожил.
Готовься, что наоборот
Отныне. Придется бороться
За каждый беспомощный шаг.
И вьюга поющая - моцарт,
А ты - будто вьючный ишак...
В смешно нахлобученной шапке,
С мешком на усталом горбу.
Снежком запорошенный, шаткий
Зимы записной атрибут -
Фигурка в пространстве пейзажа.
Чернея маячит вдали.
Отчаянный, маленький, ражий.
Живучий, что ни говори...
***ГЕРБАРИЙ
Когда из окон - пошире степи -
Стоят химеры, летят амуры,
Сложи гербарий великолепий
Венцов вокзальной архитектуры:
Мелькнут колонны, мелькнут ступени,
И надпись эта, а там - иная.
И лучшим поводом для решений
Всегда пребудет аккорд финальный.
Затем, что больше ничто не держит.
Утихнут звуки прощальным стуком.
И тот остался навеки прежним,
Кто съеден временем и разлукой.
А все, что кроме - корежат сроки:
Стареет лето и морщит листья.
И свет, что чистым был и высоким,
Сегодня - сполох дурацких мистик.
И едешь, мучась комками чтива,
Поганым чаем, вчерашним светом.
И понимаешь - кобыла сива
(бормочет сказки, жует билеты,
Чинит бесчинсва. Но все подале...)
И круги рая все ближе к телу.
На каждом маленьком, но вокзале
Любовь немного, но погорела...
И в сирой пыли его эклектик
Она летала, что голубь серый...Гербарий, хроник мой, эпилептик
Забился в памяти оголтело...
***СКАЗКИ ИЗУМРУДНОГО МОРЯ
1.
Шорох, сполох, запах гари.
Чёрный жертвенник мангала.
Вот и ночь наколдовали,
и она почти настала.
Гуще темень в дебрях парка.
Вдоль покинутых базаров
то ли гнилью пахнет жалко,
то ли сладостью нектара.
Утром здесь звучит и хлещет
жизнь, простая и чужая.
С темнотою грязь и вещи
остаются. Обнажают.Посмотри: она - такая.
Будет осень. все уедут.
Муравейник, погибая,
не сдаётся муравьеду.
Остаются стены. остов.
перепонки, переходы.
лужи. мусора короста.
У природы нет погоды
проще времени исхода -
чемоданы, чебуреки.
... зябкий вечер пахнет йодом...
Вот и вышли человеки...2.
Есть острый воздух перемен,
когда не всё на нюх знакомо...
На тёмной палубе парома,
почти ещё не давшей крен,
ноздрями тянет время зверь.
Не там, не здесь - посередине -
в пути, как будто в паутине.
Семь раз проверь, один поверь.А лучше... нет, не верь совсем.
Никак. ни разу. ни на йоту.
Нельзя довериться животным
инстинктам. Биться в колесе...
Благословен сизифов труд,
блажен, кто бьётся до могилы.
С отвагой льва, умом страшилы,
с горбом иных своих причуд.Ты с ними или против них?
Есть затхлый воздух комнат тесных.
Где жить опять неинтересно,
где ветер скрючился и стих,
как зверь, что насмерть не убит.
С глазами загнанной кобылы.
И где же тот, кто пристрелил бы...
bang-bang и баста - isn't it?3.
не ешь меня - сломаешь зуб,
что на меня давно имела.
я парень-промах, я акела,
железный стойкий лесоруб.не ешь меня, моя лямур.
бери что хошь и ехай с миром.
ни царь в башке, ни честь мундира,
ни благосклонность разных дурменя теперь не сберегут.
скорлупка суши в океане
сегодня-завтра - хрусь - и канет.
несправедлив, как всякий суд,и мой финал. я заржавел.
топор, маслёнка, лязг металла.
ты от меня навек устала,
и сам я вышел за предел.я говорил себе - рубай,
покуда рубится в охотку.
не жарь меня на сковородке.
мне без того везде не рай -никто из нас ни на коне,
ни в райских кущах обнаружен.
с тех пор, как я тебе не нужен,
а ты мне тоже и вдвойне.
***ЗИНГЕР
часы стоят, а жизнь идет.
в часах исчерпаны песчинки.
стрекочет черный птица зингер.
всему грядет переворот.
бултых - и время потекло
из дырки в небе на барханы.
на платье - рюши и воланы,
на сердце - страшно и светло.и вот опять песок шуршит,
поет машинка о хорошем.
и мнится, что любую ношу...
и что рукою до вершин...
а ты, соловушка, не пой -
у нас своя сложилась песня.
мы дружим нежно и телесно,
наш мир песочно-островной -за дверью - мрака полынья.
а в доме зингер кушать просит.
часы сказали - будет осень,
а скоро ли - не говорят.
еще один переворот...
назавтра бал. готово платье.
все хорошо, когда не знать бы,
что жизнь идет и вся пройдет...
***СВО-РА-БРА
В словах - золотая отрава,
А слов - золотая орда.
Вербальное - сверху и справа,
Ментальное - слева всегда.А между - провалы и морок,
И между - не ходит экспресс.
И кто б ни почудился дорог,
Всё только сегодня и здесь.А дальше - темна и сурова -
Бессмыслица будущих дней.
Душа недосказанным словом,
Как зомби летает за ней.И хочется счастья, как счастье.
А есть только счастье, как боль.
И черный, как черный фломастер,
Твой голос, мучительно твой.
***О чём просить, к чему взывать? У одинакового мира
Есть подоконник, стол, кровать, окно. И что б я ни копила -
Слова ли, силы, зависть, гнев, любовь, случавшуюся тоже -
Я каждый раз, перегорев, пеняла зеркалу на рожу.
Но отвечало мне оно, что всё равно, при жалком свете
Я всех прекрасней. Мне дано. А что дано? Кто мне ответит?
Уменье всё и на ура изжить в себе в теченье года?
К любым умениям щедра, но недобра моя природа.
И всё равно из раза в раз я наблюдаю принцип этот -
Что всех несёт один каркас, в любом краю, зимой и летом…
И я смиряюсь в суете, не ощущая мотиваций,
Когда мои эгалите и либерте идут брататься…
***БЕС_СНА
В конце пути большое ничего,
Три месяца ходящее по кругу.
И цвет травы колючей и упругой
Меняется отныне в желтизну.
И смерть опять случается с травой,
Садится солнце, вечер дышит паром.
Ненужное всегда дается даром,
Но тяжело забыться и уснуть…Чем дальше в лес, тем тоньше эта грань,
Нежнее шорох и острей минуты.
Все до единой палки перегнуты,
И комом бьется колокол внутри
Там слышен треск, как будто рвётся ткань -
Так рвётся жизнь из кокона пустого…
Дается даром речь, но это слово
Меня живьём съедает посмотри…