"И царапает Небо когтями
Лёгкий сфинкс, что стоит за спиной…"
Пикник

А ведь думала, что всё, что происходит, - всего-навсего чей-то дикий сон…
Когда ощущала секунды и мгновения, словно растянутыми в Вечности, когда не знала, Откуда берётся всё то, о чём так страшно и тоскливо плачет где-то в Точке Познания…. Накапливая каждым бесконечным днём, так остро и пьяно переходящим в следующий, осколки чужого тепла и собственного холода, - разве не знала, что всё, что сейчас - безмерно важно, так непохоже на всё, что когда-либо было… Ставя многоточие каждым предрассветным "До свидания!", каждым всхлипом: "Позвони, пришли сообщение…"
Так разно, так неумеренно… Словно в полёте. Я помню - это ощущение полёта, такого полёта, - бывает только когда падаешь… Так давно, с такой огромной высоты, так долго, что забываешь, что это падение, а не взлёт… Собрав в один комок всё и всех, всё в себе, нечто - в них, - пытаюсь осознать, что, ступив на край, не хочу переступать, не хочу останавливаться, не хочу видеть… Оттого, что где-то там, в ином мире - в другом городе, кто-то почти помнит обо мне… Оттого, что здесь и сейчас ощущением, губами, мыслью, - с кем-то, кто, Зная, ничего не знает обо мне…
Так просто, - скомкав себя, помню так много… Безумный, бессмысленный Огонь бушует внутри, он не в силах сжечь меня, - я обгораю, я тлею, я плавлюсь в его ладонях, я исчезаю с его искрами… Всё так же в Поиске, также в метании, - бессильная вылить из себя, вырвать, выпустить эту громадную Волну бесконечно-серого тумана… Безнадёжности не осталось. Боли почти нет…
Слёзы высохли так давно, что теперь только ощущение жгучего песка, босых ног и палящего чужого Солнца…
Просто - нет сил Устать…
Пить, не захлёбываясь, выдыхая дым, - не замечать, что туман вокруг становится гуще, плотней… Каждый шаг, который возможно сделать - всего лишь рывок в пустоте, - нечем идти, нечем дышать, нечем говорить…
Говорю и не могу выразить, слышу музыку и не могу вспомнить своё лицо… Чужие сны, непонятное метание внутри собственных стен… Хочется взорваться, раскинуть руки, обжигая губы не льдом, - пламенем, хотя бы теплом… Можно обжечься теплом?! Можно стать пеплом оттого, что огня больше не будет?! Только зола… Так давно… Так надолго…
И опять - та же бессмысленная попытка Высловить… Высказать… Высвободить-ся… Отчего-то - не получается.
Нет ещё слов для такого пугающего водоворота Силы в Бессилии…
Нет желания материализовать эту Силу Здесь для других - вне себя, вне всех, кто смог бы почувствовать…
"А за дверью ждёт Тишина,
Доведённая до Отчаянья…"
Мой Зверь спит?! Помогите и мне уснуть…
Позвольте, не убивая себя, не убивая Зверя, - быть, стать, жить…
Только у кого я позволения прошу?!
Только кого прошу помочь?!
Кому молюсь?! Кого зову?!

Мой Зверь спит… Мой Зверь… Мой…