ЛАДА ПУЗЫРЕВСКАЯ

ТАНЦЫ НА ПЛАЦУ

I.

Поправив звёзды, рухнувшие ниц,
раскинув над вселенной руки-реки,
Бог растерялся - странные калеки
украдкой смотрят в небо из бойниц
закрытых окон. Страшно, человеки?..
На славу, видно, роковых яиц
восстав из пепла, Феникс снёс. Вовеки
не угадать, кто нищий тут, кто - принц.
Все преуспели в танцах на плацу -
нет слуха, но хотя бы - чувство ритма.
И пусть разит торговлей их молитва,
пусть им везёт, как в карты - подлецу,
всё до поры, по воинам - и битва.
Всё - до поры… Но каково - Творцу?..

II.

Достанет Бог надежды из петлиц -
"Я их дарил на память разве?.. Но
в любой цепи есть слабое звено -
и это - ты… Подобных мастериц
в искусстве нарушения границ
я не встречал уже давным-давно"
Полусухая полночь, как вино,
затопит мой родной Аустерлиц -
холодный город вечных сквозняков,
где русские дороги - смерть подвеске,
где вечны на заборах, словно фрески,
послания потомкам - дураков -
о том, что мир, подвешенный на леске,
войны не лучше - без обиняков.

III.

И усмехнётся, не смывая грима,
но временно сменив репертуар,
из подворотни беженец - Икар:
"Да не умрёшь ты, не увидев Рима
и Город на воде - туда, вестимо,
ведёт и этот грязный тротуар,
и все пути-дороги, но в разгар
сезона не ходи - неумолимо,
проступит из воды Армагеддон
сквозь мусор переполненных каналов,
Рим сам своих не вспомнит идеалов,
а колокол Сан-Марко сменит тон
с молитвы - на набат… И Рима - мало.
Рим Риму рознь, как песне - обертон..."

Представь себе вечер, свечи. Со всех сторон - осьминог.
Немо с его бородой и с глазами голубыми, как у младенца.
Сердце сжимается, как подумаешь, как он тут одинок…

© Иосиф Бродский

IV.

Венеция… Сон, набранный курсивом -
затем, чтобы запомниться, наверно.
И жизнь, и смерть, до жути соразмерны,
застыли в реверансе терпеливом,
и мир глядит на танец суеверно
в безумии своём благочестивом…
Течет вода скупым речитативом
туда, где автор "Нового Жюль Верна"
всё так же ищет капитана Немо…
Или - не ищет?.. Нас у Бога много,
потерянных впотьмах у осьминога,
А по воде протоптана дорога
на остров мёртвых, там Иосиф… Где - мы?..
Никто не ищет нас. Все ищут Бога.

V.

А под водой идёт на дно незримо
блистательная вечности тоска -
так смутное предчувствие виска
становится подчас неумолимо.
Не оглянувшись, проплывают мимо
открытых окон рыбы-облака
- туда, где сны сбываются пока -
к рассвету, где пока мы исцелимы.
И Лета тоже, стало быть, река,
раз дважды не… А что здесь не случайно?..
Наш выбор между вискасом и кофе?..
Асфальт сродни истоптанной Голгофе,
когда смотреть на нас издалека
и исподлобья… Остальное - тайна.