МАГИЧЕСКИЕ ГРАНИ
* * *
Как ярко в памяти сверкают
Мгновенья - как осколки льда! -
Но с неизбежностью стекают
Водою талой - в никуда...
Мне жаль их красок потускневших,
Остывших огненных цветов,
И строк забытых, недозревших,
И недописанных холстов.
На складе памяти хранятся
Мечты и замыслы интриг -
Они уже не воплотятся
Ни в Книге лет, ни в Лете книг...
О первозданные тайфуны!
Прошу, на миг верните мне
Те непрочитанные руны,
Что я увидела во сне!
В колоде карт расположенье
Шестёрок, бубен, треф, тузов
Собой являет отраженье
Их неразгаданных азов,
И на мистическом экране
Вновь время остриём ножа
Срезает девственные грани
Космического витража...
И если в скудности февральской
Угаснут искры чувств былых -
Пусть вспышкою сверкнёт бенгальской
Миг звёздный - настоящий миг!
* * *
Сон среди стаи облаков...
Не торопись искать причины
Того, что нет ни слёз, ни слов -
Одни простые величины:
Абстрактный снег, абстрактный вальс,
И я сама - в плену абстракций...
Какая сила будит вас,
Потоки звуков, танцы граций?
Останови полёт стрелы -
Её душа преобразится;
Из горстки мраморной золы
Цветок магнолии родится...
Я так устала быть собой,
А может быть, своею маской,
Мне дорог ласковый прибой
Чужой, хрустальной, тихой лаской...
Теряет форму, плавясь, снег -
Так я в своих ошибках каюсь
И, прячась в музыке от всех,
С ней в невесомости сливаюсь...
МУЗЫКА
Как звуки музыки опасны:
И опьяняют, и влекут,
Легко, настойчиво и властно
В моё сознание текут.
Пусть логика стоит на страже -
На острие её ножа
Родятся странные пейзажи,
В горящем воздухе дрожа.
В пожаре музыки - теченья
И чёрных, и кровавых струй,
И жизни яркое свеченье,
И смерти сладкий поцелуй.
Волненье сердца отражает
Её таинственный прибой.
Она меня преображает
И снова делает собой.
* * *
Среди бессчётных отражений
Мечусь испуганною тенью,
Вникаю в магию движений,
От сна ведущих к пробужденью,
И, страсти нервом обнажённым
Касаясь каждой новой грани,
Я вижу мир преображённым
Изломанными зеркалами.
Слова насмешливы и колки,
И сердце холодно и немо.
Горят души моей осколки
Огнём неонового неба,
И демонические чары
Рождают мертвенные стансы;
Я пью горчайшие нектары,
Я вижу жертвенные танцы.
Среди бессчётных отражений
Блуждаю призрачною тенью,
Вникаю в таинство движений,
От сна ведущих к пробужденью...
ПРОКЛЯТЫЙ ПОЭТ
Осколком неба, расщеплённым
В немую чувственную мглу,
С рассудком, злобой испещрённым,
Ты служишь праведному злу.
Ты можешь всё. Но безысходность
В тебе сошедшихся времён
Вновь обрекает на бесплодность
Твой опрокинутый канон.
И в этой форме из гранита,
Которой недра горячи,
Как в пламени вселенной, слиты
Любви и гибели лучи.
Ты можешь всё. И в этом тайна
Твоей отверженной звезды.
Ты канешь в тьму. И лишь случайно
Отыщет мир твои следы.
* * *
Бессонными ночами
По лезвиям ходи,
Вытаскивай клещами
Занозы из груди,
Крадись тропою чёрной,
Лихой разбой творя,
Расти травою сорной
У стен монастыря.
Где птица не летает,
Где нива сожжена,
Пусть ядом напитает
Твой разум Сатана.
Из огненных объятий,
Пройдя сквозь боль и ложь,
В холодный круг заклятий
И смерти попадёшь.
ГРАНИ ИГРЫ
ИГРА
Мне нужно только чьё-то сердце,
Чтоб дней взметнулось полотно:
Мне нужен ритм весёлый - скерцо,
Что делает вином - вино!
О роковых свиданий пики!
Вместить всю жизнь в колоду карт -
Её интриг театр великий,
Игру страстей и чувств азарт?
О странник, стань моим героем,
Грозою фраз ошеломи!
Мы школу дерзости откроем,
Мы станем взрослыми детьми!
Преодолей барьер запретов,
Всю жизнь - в мгновение растрать!
Удел безумцев и поэтов -
У края пропасти - играть!
* * *
Есть мысли крупного формата:
Они огромны, как плакаты,
Они сражаются с судьбою
И увлекают за собою.
В них отражается движенье
Пружин упругих мирозданья,
Они любое возраженье
Включают в ритмы созиданья;
Как указательные знаки,
Они стоят на перекрёстках,
Чтоб повороты и зигзаги
Давались нам без встрясок жёстких.
В любом пожаре, вихре, шторме
Незыблемы их монолиты,
Когда они в бессмертной форме -
Словесно-строчечной - отлиты.
* * *
Чертёнок злой колдует над столом,
Меня дразня, запутывает строчки.
Мои стихи трепещут под пером,
Как на ветру - весенние листочки.
Нет, всё не так! Сомну, перечеркну
И в озорстве беспутном и весёлом
Всё изменю! И снова обману
Едва на свет родившимся глаголом...
Живой родник, сокрытый в глубине,
Меня поит таинственною влагой...
Сгорает день. Томится стих во мне.
И я томлюсь, склонившись над бумагой.
ИТОГИ ДНЯ
Я подвожу итоги дня -
Он был довольно плодотворным.
Работы много у меня:
Я вновь учусь проделкам вздорным.
Все возрасты покорны им -
Ты с ними возраст свой забудешь:
Быть вечно хочешь молодым? -
Так веселись! - и вечно будешь.
От монотонности страниц -
Стремлюсь - туда, где шум, движенье:
Как много тем, как много лиц -
Включай своё воображенье!
Немой восторг в душе коплю...
Смотрю: идёт навстречу тётка.
"Родная! Как я Вас люблю!" -
Я ей кричу, как идиотка.
Она смеётся. Невпопад
Моё признанье прозвучало.
Ну ничего. Вернусь назад.
Попробую начать сначала.
Иду. Лечу. Лучусь звездой,
С душой, восторгом окрылённой.
Идёт навстречу молодой
Пацан, совсем ещё зелёный.
Подходит. Смотрит молодцом.
Мне говорит: "Вы как с картинки:
У Вас красивое лицо
И очень клёвые ботинки!
Вокруг - январь, в душе - весна.
Вас повести в кино есть тяга,
А денег нету ни хрена..." -
И опечалился, бедняга...
Я говорю: "Не пропадёшь:
Я вижу, парень ты хороший,
Работу классную найдёшь,
И будет жизнь, и будут гроші."
Поговорили. Хорошо.
Иду по улице. Прикольно...
Неплохо, в общем, день прошёл,
И в целом жизнью я довольна.
ГАЗЕТНАЯ ПОЛЕМИКА
Припарковав своё сознанье у отеля
С шикарной вывеской "Вот это номера!",
Я третий час не вылезаю из постели -
Себя фантазиями потчую с утра.
Мой дерзкий ум, разгорячась от разных каверз,
Гарцует вольно, словно резвый жеребец:
Я представляю, как с нахалом поквитаюсь
И как газетчиков пришпилю наконец.
Листы газетные - что детские пелёнки:
Их от "нечаянностей" тянет простирнуть!
В одной продвинутой одесской газетёнке
Меня двусмысленностью вздумали кольнуть.
Кроту ли солнце выставлять в нелепом свете?
(Я для примера: речь совсем не обо мне...)
Я покажу их мерзопакостной газете,
Кто в битве строчечной остался на коне!
Как летом бабочки - газеты-однодневки:
Словам окраску можно разную придать...
Но перед тем, как сочинять свои подпевки,
Сто раз подумайте, кому же подпевать!
Любую битву я выигрываю сходу:
Не прогибается бесспорных истин сталь!
Не зная броду, вы мутить решили воду,
И в этом смысле вас немного даже жаль.
Я всей редакции расправу обещаю...
Но исполнять, увы, задуманное лень,
И я легко своих противников прощаю -
Ещё мне много нужно сделать в этот день!
ТЕАТРАЛЬНАЯ ПОЛЕМИКА
В моей душе - осколки чьих-то воль:
Они меня свинцовой мукой жалят.
Скабрёзную я исполняю роль,
А на галёрке челядь зубы скалит.
Нестроен и фальшив актёров хор:
Их реплики смешны, нелепы маски,
А мэтр суфлёр бессовестно хитёр -
Со скрытым смыслом все его подсказки.
Я быть марионеткой не хочу!
Но кто-то ловко дёргает за нити:
Я кувыркаюсь, падаю, лечу,
Как мячик, в акробатике событий.
Вести игру какой сумеет ас?
И с кем я в этом замысле тягаюсь?
Познай себя! - и будешь всякий раз
На сцене кайф ловить, не напрягаясь...
Философы! А ваших вечных тем
Кто строил вариаций город вольный?
(Бессчётных умозрительных систем
Приводится обзор в программе школьной...)
Но мы от главной темы отвлеклись -
Так вот, вернёмся к тем, кто на галёрке:
Увы, они ещё не унялись,
И сплетен злых дожёвывают корки;
На сцене - паранойи торжество:
Трагедии то пошлой, то наивной,
В которой забываешь, для чего
Даётся жизнь с её палитрой дивной...
А я своей игрой увлечена:
Я вновь борюсь за право быть собою -
Какой же быть должна величина
Любви, что верх одержит над судьбою?!
ОДА ДОБРОДЕТЕЛИ
На вершине чистоты,
На вершине красоты
Собирай свои цветы
И марай свои холсты,
Разводи свои сады
На окраине беды,
В небесах лови следы
Золотой своей звезды;
Продавай свой труд за грош,
Подставляй мечту под нож,
Повторяй, что мир хорош,
Через слёзы, злость и ложь,
Сорняки топчи дотла,
Бей кривые зеркала,
Извлекай осколки зла
Из сердечного стекла...
А придёт пора-заря
Плыть в небесные моря, -
Поднимая якоря,
Скажешь: жизнь прошла не зря!
УЗЫ РОДСТВА
НЕСКОЛЬКО СЛОВ О СМЕРТИ
памяти отца
Страх?
Злоба?
Гиря стопудовая -
на тоненькой жерди?
Просто
несколько слов
о смерти.
Кастаньеты часов
задают
хронический ритм.
Ночь
впивается в небо
когтями звёзд.
Из стеснённой груди
клочьями
рвётся крик.
Нет
слёз.
Пройти,
не касаясь
судорогой смятых страниц,
молчать,
пока боль
не осыплется листьями памяти...
Не нужно носилок,
врачей,
медсестёр,
больниц...
Уже
ничего
не исправить.
Швырнуть на угли дат обгоревшие списки!
В отчаянье головой зарыться в песок!
Застряла игла
на треснувшем диске
и колет, колет
ноющий
висок...
Боль
заострилась
и режет ножны.
На сером экране -
похоронная хроника.
Уже - ничего,
уже
можно
выпить стакан
холодного тоника,
ознобом
привычных слов
оветриться,
игл недоверия
ощериться
панцирем,
когда в сочувственном марше кавалерия
галопом помчится по ранам сердца.
Льдом
унять
горячечную память,
лбом пылающим
прижаться к стеклу...
И вдруг -
зарыдать,
захлёбываясь словами:
"Снимите,
снимите
с пластинки
иглу!"
Голоса севшею батареей
в хрипе романса выплакать жалобу,
когда муза,
пьяная,
повиснув на шее,
станет раскачивать сердца палубу...
Нет слёз.
Провожаю карету
крестополосую
сухими глазами.
Сутулясь и нервно куря сигарету,
смотрю,
как рассвет пробирается озябшими дворами...
ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ
Слово в вечности - капля в море?..
Слово - свинец, и слово - кремний,
Слово нависло тяжёлым молотом
Над наковальней времени...
Вечно поэтам хочется нового:
То нового слова, то нового слога.
А человеку не нужно многого,
Человеку и так неплохо.
Зачем в поэтические химеры верить
Тем, в ком душок остался от духа?
Человек привык истину мерить
Степенью сытости собственного брюха.
Но если пламенем душу гложет
Мысль, упрямая, как агония,
Слово вскипает под вздутой кожей
Меры, спокойствия и иронии,
И вырастает из гари и копоти
Третьим измерением чувства глубина,
Стих наступает, ломаются лопасти,
И пульс ревёт, как басовая струна.
Не легче ли смеяться, зубы скалить,
Пускать пузыри красивого слога,
Чем душу на стих в крематории плавить:
Сердце - SOS - пожарная тревога!
Слово - рубец на сердце выгоревшем,
Слово - нерв на вздувшемся плакате,
Крик, в толпу летящий пригоршнями:
"Нате!"
ВЛАДИМИРУ ЫСОЦКОМУ
Кто бард - а кто судья, кто царь - а кто изгнанник,
Кто жил - кто отложил полжизни прозапас,
Кому достался кнут, кому - медовый пряник...
А перед Богом все предстанут без прикрас.
Что ж, так заведено: один - за всех в ответе.
Не нам его судить. Пока хватало сил,
Он пел и рвался в бой, глотая жаркий ветер,
И не щадил себя, и славы не просил.
Он падал на скаку, надеясь на удачу,
Хватая под уздцы взбешённого коня...
Когда душа в огне, слова так мало значат,
И все-таки слова родятся из огня.
Казался фарсом век, и жизнь казалась драмой.
Казалось, нет конца бесчисленным боям.
Вся боль в одной строке - живучей и упрямой -
Вмещалась, когда фальшь хлестала по глазам.
Примите же его как есть, без оговорок,
Без скидки на игру, на песенный надрыв...
Он был самим собой, и этим был нам дорог.
Поэтому он есть. Поэтому он жив.
МАРИНЕ ЦВЕТАЕВОЙ
Плен улыбки. Интрига.
Жизнь крестовых мастей.
Ты - старинная книга
В переплёте страстей.
Ты взлетала, блистая
Ярче алых зарниц,
И оставила стаю
Обожжённых страниц,
Строчек хрупкие чары,
Откровенья в тиши
И поэзии парус
В океане души.