ПЕРЕЛЁТНЫЕ АНГЕЛЫ
Ангелы!
Угостите кусочком неба!
Робким. Рассветным.
Помажьте мои глаза.
Я ведь ни разу не был
За…
Несусветным…
Но, ангелы строятся в клин,
устало машут крылами.
Перелётные… блин.
Им - не с нами.
Им - в тёплые страны.
Ранят
излётом своим.
Стою пьяный "в дым
Отечества".
Одна шестимиллиардная
человечества
с планеты Земля.
А "дым" клубится.
Тает.
Как одна шестая.
А за душой - ни "Икса", ни "Игрека",
ни собственного "Я".
Одним словом - ни ххххо-чу
копаться в свежесорванном,
в одночасье взорванном.
Молчу.
Как хакер твои "хай-файлы"
выдираю из монитора
глазами.
Пробегают дрожью по коже.
Гаснут в гигабайтных просторах…
Им тоже -
не с нами…
Ангелы, не забирайте небо!
Ангелы, не бередите душу!
Не слышат.
Некому слушать.
Улетают выше, чем прочь.
Налегают на крылья,
теряя перья.
А за ними шествует ночь.
Сочится…
Вот и верь им!
Смешно и страшно.
Как без них зимовать?
А может, опять бесшабашно?
Целовать, вашу мать!
Улетают.
Сбившись в белую стаю.
Еще полминуты и…
Всё!
Растаяли…
А небо-то, ты гляди!
Вняли, - оставили…
***
О ПРИМАТЕ БЕЛОГО СТИХА
Ночью плакали звезды.
Я встал. Отряхнулся от снов.
Вышел. Потрогал воздух.
Свинцов!
Твёрд, как подушка мачехи.
И даже колюч,
словно мишень на спине.
Бог
вдыхал воспалённое не-
бо
со сгустками туч,
а выдыхал стихи…
Прозрачны.
Тихи…
И
первородными крестиками
вышивал по небу самозабвенно…
С видом слепого.
Наощупь.
Стихи были белые-белые.
Как снежная площадь.
Словно фантом…
Сначала, как водится, было - Слово.
Рифма - была потом…
***
ЭКЛЕКТИКА
Упражняюсь в эклектике
перепутанных клеток…
Новогодних снежинок скелетики
в ослепительном взгляде лета
проступают сонмом пушинок,
разлетаясь на счет: раз-два-три
(до четырёх не дотянувшие)…
Я - одуванчик,
седеющий изнутри…
А ты - Девчонка, уснувшая
на семи перинах из лжинок,
в женщине с твоим именем
(как в неволе).
Так бы спала и спала -
посапывала в тишине.
Жалко, что ли?
Может быть - от рожденья устала
(чем не повод не вспоминать обо мне)…
Но горошинка симпатии
к моей личности
сквозь перины колет,
как на ране крупинка соли.
Заставляет глазищами хлопать
и ворочаться во сне.
Кра-сне-я
за чертой неприличности.
Намечтавши меня в себе…
***
ДВЕ ТЫСЯЧИ ЗИМ
Мне две тысячи зим. Да безумная горсточка вёсен,
стайкой шумных синиц исклевавших в нелепый пунктир
мою линию жизни… Но шелестом ласковых вёсел
мнятся руки твои и спасают мой тонущий мир…
Мне две тысячи зим. Я родился в последней попытке
прикоснуться к тебе, не расплавив ладони о взгляд.
Равнодушен палач и бездарно исполнены пытки.
И невнятна вина, и сильней чем побои болят
те места не для всех, что доселе не пахнут тобою…
Мне две тысячи зим. И десяток несказанных слов.
Самых важных. Безбожно творящих. Их с кожей и болью
я сорву с языка. Отпущу, как старик-птицелов…
Мне две тысячи зим…
***
СЕЯТЕЛЬ ПТИЦ
Работа не хуже других -
Птиц швырял каменьями в высь.
Чтоб облака в экстазе зашлись!
И чтобы по небу - круги!
Сеял певчее семя горстями -
Птицы бились в глазурь небес.
И кричало мольбой к тебе
Пернатое небо в бездонной яме.
Птицы стучались в высокое "что-то".
Рвали как струны жилы…
Зато те, что прижились -
Заколосились. Взошли полётом…
***
ОБИДА
Хлестнула словом. Пустилась вскачь.
Задохнулся ответ.
И умер вечер-скрипач.
И не родился флейтист-рассвет.
И впервые ночь с днём -
Столкнулись лбами…
…
В тот век небеса заросли вороньём.
Пахло порохом, падалью.
И облака не плыли за окоём -
Облака ленивыми боммм!бами
На головы падали…
***
ЛЕТНИЙ СМОТРИПТИХ
1. ЛИЛОВО
И был июнь. И вначале было - лилово.
И этим лиловым была Лилит.
Были б слова - замолвил бы слово.
А так - лишь имя болит…
2. ПУРПУРНО
Июля пурпуританский уклад
не позволяет дни ронять мимо урны.
Играем себя в пурпурных ролях…
…
Знаешь, я несказанно рад,
что ты тоже воспитана дурно -
вся на шарнирах от февраля…
3. ФИОЛЕТОВО
Вечереет. Между собакой и волком.
Август всё больше становится фиолетом.
Стынущим на излёте осколком.
Сгустками умерек. Вскрикошетом…
***
НЕРАЗРЕШЁННЫЙ АККОРД
Зимний голод по чувству, взгляду.
Впору снег мазать на хлеб.
Снежинки - кристаллики яда.
Город - фамильный склеп.
В каждом шкафу по скелету.
В окно только вид на жи…
…
Я - сплошная дыра в твоё лето.
И память точит ножи…
***
ЧЕЛОВЕЧЕК
Чело.
Вече.
Переполнен лоб
толпою гудящею.
Чело-
Вечек,
Заживи
по-настоящему…
Пчела.
Вечер.
До тьмы бы
успеть в свой улей…
Чело-
Вечек,
Жизнь пролетает.
Пулей…
Пуста.
Прости.
Всё по-прежнему -
Та же…
Уста-
лости
горький мед.
в соты многоэтажек…
***
ДУША В ФУТЛЯРЕ
Футляр.
Одиночная камера
С бархатом стен.
Упрятали скрипку руки
Беззвучные…
Плен.
Пытка беззвучием.
Звуки?
Пока с ними туго.
Пока никак.
Понимаешь, скрипка, в чём дело…
Семь нот - это свято.
Это - твой Зодиак.
И всё же - хочется тела!
Фигляр!
Одинокий скрипач.
Ласкает печальную шлюху.
Той рукой, что касался музыки.
Седой юбиляр…
Гладит.
Словно ведет по грифу.
Изгибы тела, как волны.
А под кожей - таятся рифы.
Полно!
Постой…
Я беременна Музыкой.
Как ты можешь делить нас
с Той ?
Терпкий настой.
Тишины с канифолью.
Слезы капать по вкусу.
Вкусим?
Не плачь…
Он - другой.
Он - не палач,
А выбившийся из пульса, из ритма, из жизни,
из музыки
скрипач…
Полоскою узенькой
Лежит смычок.
Взлетает
сменным ножом гильотины.
Но смычком не вскрыть себе вен,
Не перепрелюдить аорту.
Всё тает с последним аккордом.
С последним звуком тает…
К чёрту!
Какой всё же дьявольский плен -
гладить скрипку,
мечтая о Еве…
И лежат два футляра,
исстрадавшиеся во чреве.
Древесный
с бессмертной душою музыки.
Телесный
в образе лярвы,
в котором тоже - душа
глотает беззвучные слезы.
А звуки -
череда сладкой муки.
Расцветают как розы.
И колют как розы.
Не рви!
Просто живи
ими…
Отзовётся распятое имя
На перекрестьи сомнений.
На том, что лежит пластом.
И том, что уносится ввысь…
На том…
Давящим крестом
расходятся две дороги.
Та, что зовётся Жизнь.
И та, что грезится Счастьем.
Одной из них - мало,
а две -
разрывают на части,
вонзаясь гвоздями в запястья…
И, унося за пределы,
снова звучит в голове -
Музыка.
А взгляд
всё тянется к Телу…
***
СТРАННАЯ СИМФОНИЯ
Слово ещё на губах.
Вкус его - солон.
Но, разбежалось, и - ах!
Соло…
СИМФОНИЯ.
"Хлеб да Соль-мажор"
для "Форте" пьяного со скрипом.
И я…
Улетают звуки на юг.
Построившись в клин.
Я - стажёр.
Всё начинается вдруг.
Особенно музыка странная.
Ранняя…
Цокают ногти по клавишам -
не стреляй в пианиста.
Ранила!
Это - не пуля.
Это - музыка чистая.
А вдруг - оркестровая мафия
"отмывает" грязные звуки?
Трудно быть скрипачом.
Руки!
Вымойте руки.
Чтобы скрипелось чище.
В приструненной нотной чаще.
Кто-то большущий сыщет.
"Аще кому хотяще"…
С позолочённым нимбом.
Без пятнадцати шестисотой пробы.
С ним бы…
Обнаженной душой в сугробы.
Будто на спор.
А в печальных глазах - укор.
СИМ-ФО-НИ-Я.
"Хлеб да Соль-мажор"…
Входите! Кто там?
Не я…
***
22 ИЮНЯ… БЕРЕГ РЕКИ СТИКС…
умывая ноги седой росой…
померещится же такое!...
босоногая…
юная…
с длинной косой…
шла по полю "ещё не боя"…
одноклассница…
суженая…
жена…
каждый видел своё в прицелах…
так доступна в биноклях…
обнажена…
шевелила губами…
пела…
ахнет небо…
пули начнут круговерть…
и затеют игру в пятнашки…
…в ожидании боя юная смерть…
на венок косила ромашки…
***
МОЯ НЕВЕСТА В ЧЁРНЫХ ПЕРЧАТКАХ…
марку шагалу -
космосу и человеку…
моя невеста в чёрных перчатках…
фата парит над челом…
пчелой…
поверх черного золотая печатка…
чтобы металл не касался тела…
по ней росчерк зигзаг излом…
это любовь молния свернулась змейкой…
греется на огне наших глаз…
выглядывает ку-ку! рузным початком…
на!дкуси посмей ка…
хоть раз…
не бойся испачкаться в белом…
моя невеста в черном по локоть…
и в белом на вырост…
можно рыться как в облаке…
во блуде блудить но так и не на…
щупать тела…
я был ей по пояс…
потом подрос…
потом незаметно вырос…
а она…
зовёт как и звала…
измазаться в её белом…
моя невеста гладит чёрным…
чужие касанья прохладной кожи…
кто то звал её евой…
и я звал тоже…
иль во сне как спасенье…
иль в бреду как погибель…
а он звал её беллой…
двадцатидвухлетний шагал…
качал колыбелью мольбертом…
нянчил образ…
рожал в улыбки изгибе…
имя белла…
несмотря на все черные краски мира…
сумел промахнуться…
упасть мимо…
и…
изваляться в белом…
вот и меня будоражит будит…
на влажном непросохшем холсте…
моя жизнь невеста…
в черных перчатках будней…
***
ТЫ КРИЧИШЬ И МНЕ ТАК ХОЧЕТСЯ…
ты кричишь и мне ТАК хочется…
стать ватой…
прослойкой из одиночества…
улыбаться расслабленно глуповато…
если б я был действительным статским сфинксом…
равнодушным "uксом"…
загадал бы врасплох загадку…
как сделать ТАК…
если не забери бог любовь…
правильный ответ наложить ладошку заплатку…
на ту пробоину в сердце…
откуда сквозит тобой…
струнное "сквернцо"…
для смычка без скрипки…
воздух как кровь липкий…
дышать запрещено…
вдохи затрещиной…
ты кричишь и мне ТАК хочется…
прижать к себе до боли до хруста…
вспомнить подонка прокруста…
истончить где и так тонко…
растянуть разласкать отмерить отсечь…
раз! любить…
ить или не ить…
во в чём!..
во прост!..
мой путь меж кнутом и хлебом…
боже как можно дышать небом…
с недопустимо малой концентрацией звёзд…
прижать чтобы искорки затвердели в звёзды…
это SOS-вездие сдать в Зодиак...
в небесный ломбард...
поздно...
тринадцатое созвездие перебор...
ты молчишь во всё небо в упор...
глазища вопросы...
взрываешь галактики и мосты...
почему...
ПРОСТО...
а может сфинкс это ты???
***
ВОЙНА
это осень генеалогических древ…
голые ветки в агонии дирижируют…
…жируют…
во время чу!
мы в нужное время в нужной мессе…
умерев…
вместе…
звучим как "до" нашей эры…
плачь яро…
плачь яро славна…
плач яра бабьего…
листья устилают брустВеры…
застят прицел Его…
застят глаза…
навзрыд…
никто не против…
ничто не за…
и никто не за…
быт…
просто жестокий быт…
***
МНЕ БЫ СТАТЬ КОНЁМ
(монолог поэта, вставшего на путь излечения)
Мне бы стать конём о семи педалях
(на исКОННОМ значит -
"быть семи пядей")!
Мне бы словом толковым осесть у Даля,
а не на ночь (у какой-то!) глядя.
Мне бы в мотыльки над твоей иконой,
чтоб свеча пылала святым кострищем.
Мне б козырной плацкартой в ночном вагоне,
не смыкая глаз поднебесным днищим…
Стать конём - не клячей! - вот это мне бы…
Бить копытом на том и на этом свете!
Не звездой, не дырой, не заплатой в небе -
только воздухом, гривой вплетённым в ветер.
За пределы. Влёт. Мне и неба мало.
Чтоб до пены вразнос. Чтобы за кавычки…
…В отделеньи нашем сплошь - коновалы.
Может быть, коня им лечить привычней?!
Мне бы стать конём в пальто "от Армани"!
И до ГОРЯ ОТ подиУМА наржаться.
И босым бесподковно бродить в тумане.
Ковылять ковылями… Эх, любо, братцы!
Любо… И трансцендентно! Лепо...
Как серпом по ямбу - вон из формата!
Из стихов, где молитвы бездушный слепок -
в ухо Господа воплем без глянца (матом!)…
Вот такая блажь. Вот такая дурка.
Не даёт заснуть, плющит словно доза.
Мне бы стать конём. Милым Сивкой-Буркой.
И умчать тебя от зеркал и прозы.
И умчать из нашего мимолетья…
И домчать. До смысла. До воплощенья…
…Ладно. Мне пора -
там компот "на третье"…
И любимое "из овса" печенье…
***
КОГДА Я УМРУ
Когда я умру… ты вздрогнешь в своём мирке.
Не плачь, так бывает. Найди себе новую кожу.
Минутка последняя пульсом зайдётся в истерике.
Век прожит…
Когда я умру… взлохматится облака край.
Душа не вписалась. Летать непростое дело.
Тебе б на секунду раньше крикнуть - не умирай!
Успела б…
Когда я умру… сигналом забьёшься сети.
Терзая звонками и тишину, и Вечность.
"Оставьте своё сообщенье.
Пока.
Абонент в Пути.
Во Млечном…".
Когда я умру… для тебя…
***
РОЖДЕНИЕ ДЕМОНА
В НЕБЕ НАД ЛЬВОВОМ
"Ангел, добровольно отбросивший
белы крылья становится демоном…"
(из ст.29 Устава Небесного Воинства)
- Мама, боюсь эту черную птицу!
Она хочет в меня вцепиться…
Ангелы делали шоу…
Устав от безделья,
делились умения крохами.
На виражах потели…
Люди восторженно охали.
Наяву видя чудные сны.
Касаясь взглядами небыль…
Ангелы на бреющем брили
выбритое и без них
до голубизны
Небо…
Брили.
Поодиночке.
Попарно.
И даже в составе эскадрильи…
- Не бойся, малыш, это ангелы!
Видишь - крылья белым-белы…
Люди, не отрываясь, глазели.
По одному,
и целые семьи…
Но как ему вздумалось -
БРИТЬ ЗЕМЛЮ?!
- Не-е-ет, она чёрная-чёрная…
И крылья её в крови!
Не зови её к нам, мама… не зови…
- Это наши хранители,
Не бойся, мой маленький…
Они небожители…
На них звёзды налипли аленьки…
Когда до земли оставалось чуть…
Когда не туда повело…
Когда зацепилось крыло,
и как искры посыпались перья…
Оставалось только -
НАВЕКИ УСНУТЬ,
но… не выпустить из себя
ЗВЕРЯ…
Оставалось погибнуть…
Не смог…
Не совладал
(ни с ним, ни с собой)…
Отказался быть цельным
и, врезаясь в толпу,
словно она и была ЦЕЛЬЮ,
осознанно крылья отбросил.
На поле в кровавые росы
КАТА-ПУ…
ЛЬТИ…
РО-ВАЛ-СЯ…
Рвался
из Забвения в Жизнь.
Хоть уже не имел на то права.
После того, что сделал.
В клочья под ним рвались тела…
И слева, и справа…
Сминаясь в единое тело.
В клубок запутались души,
споря - кому за кем отлетать…
и кому это угодно…
Судьба, как режиссёр-извращенец
в мегафон бурчала:
"Массовка свободна…
…от жизни…
В следующей - продолжим…
Или начнём сначала…"
- Мамочка! Она же чёрр…
ная…
Она же - чёрт!
А вовсе не птица… Я - знаю…
Выбор бывает всегда…
Вот рвётся в последнюю шлюпку,
топчет женщин-детей
слово "Да-а-а!"
А тихое слово "Нет" -
Отдает свой последний билет,
Как лишний…
Ближний
виновен лишь в том,
что стоял слишком близко
от тех, кому верил…
Небесны врата суть двери
в морг :
"морг-морг"-гают часто-часто…
Это - к несчастью,
если ангелы разлетались низко.
Это - к дождю из слёз…
Это - к схожденью с ума…
- Ма…
- НЕЕЕЕЕЕТ !!!
Боже! Выключи свет!
ВЫ-КЛЮ-ЧИ!!!
Разве возможно до дна
этот кошмар
выГЛЮЧИТЬ ?!
"Ангел самочинно отбросивший крылья
превращается в демона…" -
гласит Небесный Устав
Ангельской Эскадрильи…
Ему зачтётся
текст присяги в Аду…
Годы пройдут…
Кровь подёрнется пылью…
Небо подёрнется пылью…
Вера подёрнется пылью…
Безумно с коленей встав
Побрела вслепую.
По месиву.
По сказке, ставшей ужасной былью.
Как придётся…
Бормоча: "Ему зачтётся…"
- Что ж ты страшно молчишь,
мой маленький?!
Кровинка… Цветочек аленький!
Зачем же ты напророчил -
крылья чернее ночи?!
- Мама, он ангелом не был!
Он был поседевшим чёртом…
Серебристо-устало-чёрным…
От него отвернулось небо…
Я ж кричал тебе, мама…
Звоном исходят храмы.
Нестерпимою звонью.
Тленом забвенья.
Смерть не желает таскать косУ -
Что выбирает новое поколенье?
Смерть выбирает "Су"…
- Мамочка-мама!
Ты видишь меня?
Вот я машу рукой -
возле маковки храма…
***
НОША
не занимайте за мной…
шум в ушах…
сухожилия взмокли…
боль пОтом…
на меня обрушился шар…
земной…
вот он…
упал на ноги…
прилип к подошвам…
небо трещит пО швам…
держу из последних сил…
упираясь темечком в космос…
а боги…
ставят оценки…
пять восемь… пять восемь… шесть ноль…
язык непослушный косный…
языческий месяц ересень…
старец вещий…
шепчет крамоль…
ные вещи…
если не ты то кто…
нибудь…
не удержит ношу…
в ушах шум
а я всё держу…
куда ж я вас брошу…
***
МОЯ РЕЛИГИЯ
напрягаю медь…
бью во все…
ухожу в стихи как в религию…
где бог пишется с любой буквы или…
не пишется совсем…
ухожу из зимы сразу в июль…
пытаюсь сметь…
кто то слово мусолит носит в суме…
кто то "б" пишет а "ог" в уме…
кто то "б" а за ним неожиданно "ять"…
кто то упаси "б" чтобы слово вспять…
а мои напоминают зверей…
питаются чужими умами…
сплошь и рядом вчера и снова…
лукавые боги ямб и хорей…
кормят народ пятью риффффмами…
например "ё-моё"…
или "голосуй-не голосуй"…
всё равно получишь…
а из меня рвётся утробное слово…
мать его буква "ё"…
"голосуй-голосИ"…
я не в формате…
выхожу из системы…
СИ…
не надо меня изменять измерять…
вне рамок лучше…
изъяснятся на матовом языке…
нахожу шершавые темы…
на белом мате…
на чёрной доске…
поэты штампуют стихи как гробы…
сопят почтительно…
о ямб и хорей!..
а я все свои перевешал бы…
да где сыскать столько рей…
дарую им волю…
войти и в вену и в лену и в олю…
пусть будут прочтительны…
а не предпочтительны…
пусть бунтуют идут на абордаж…
я готов взорвать этот город но ты…
мне сегодня дашь…
обнажить ноты…
достать смычок и излиться…
болезненной нервной музыкой…
цензор злится…
на кой ему музы на кой…
грозится устроить…
персональный комнатный ад…
особое совещание… трое…
листают списки…
листают дело…
"пожизненно без права переписки…
единожды сказанного"…
а строчки целуются невпопад…
и не совпадают губами…
просто тянутся к телу…
жизни жаждой…
тебя жаждой…
"единождой" и "однаждой"…
смазанному…
слово замедленного звучания мина…
пишу слова молебны сутры…
в пустой комнате…
как в храме…
а на стене картина…
гениальная в своей простоте…
"утро"…
в изящной оконной раме…
***
ЯВИТАМИНОЗ
меня надкусишь…
почувствуешь горечь…
вкус витамина "я"…
***
ВОЕНКОМАТерное заклинание
"Украина, оно тебе НАТО?!"
(А.В.Тор…)
каждая пуля хочет летать
гнёзда вить в сердцах матерей
(для того она и отлитА!)
матерей, мой щенок, матерей…
зверь, который прописан в нас,
терпеливее всех зверей
в этот яблочный елеспас
матерей, сосунок, матерей…
голос крови хочет звучать
хоть оглохни, хоть уши сбрей,
да хоть в глотку свинца печать
изматерись, но матерей…
каждый прицел будет искать
на кого возложить свой крест
родина-мачеха-военкомать
как на нерест - на матерест…
вдовы как на бал с корабля
(от "матьихъё!" до "матьтерез"!)
съедутся уже скоро, бля!
кто последний на матерест…
мамка с возу - кобыле ле…
рады лебедь, щука и рак
изматерев лежат в золе
югославия и ирак
военкоматом в три этажа
воет-высится матерест
если тебя суждено рожать
то хотя бы скорей матерей…
…
суррогатная военкомать
ждёт не дождётся своих зверей…
***
МЭРИ ПОППИНС ПРОСТИ
мэри поппинс прости…
я делал что мог…
где только не был…
даже тучи два раза развёл руками…
но твой ветер распяли прибили к небу…
можно конечно
довольствоваться сквозняками…
только это так мелко и не по пути…
мэри поппинс прости…
фанерное небо в трещинах…
женщина…
на остановке "слу-чайная роза ветров"…
ах мэри он обязательно
вознесётся воскреснет…
честно честно…
там облака игрушки…
там его кров…
но покуда ныне и присно…
унынье и пресно…
и по прежнему еретики…
лучше смотрятся на фоне костров…
мэри поппинс прочти…
за морями…
твой "титаник" вцепился винтами в стапель…
якорями…
приклеился свежей краской бортов…
чует машинным нутром…
по ком звонит колокол-гром…
и как океан разевает пасть…
ты молчишь мэри смотришь на дождь…
а видишь лишь сборище капель…
согласных "так низко пасть"…
всё ждёшь…
снова и снова…
со стапелей-губ…
сходит нелепое слово…
большое…
слово-труп…
боль-шоу…
красивая но всё таки боль…
словно летучий голландец с алыми парусами…
спохватившись ищет мощи ассоль…
в глазах студёна водица…
два омута два выстрела две пригоршни реки стикс…
дважды в них не войти…
разве что ветром родиться…
мэри поппинс прости…
***
ШЁПОТОМ О ВОЙНЕ
Шёпотом.
Столько лет.
Приручал к себе тишину,
чтоб шагов моих не пугалась…
Это я, а не дед,
ушёл тогда на войну.
С первого дня…
Что потом?
Алость.
Артериальный рассвет.
"Мир, которого ещё нет"...
Так записано у меня.
Сурово.
В самой первой моей похоронке…
Багровость.
Венозный закат.
Корчится именно в той воронке,
куда я угодил, как в ад.
И куда угадала повторно бомба,
вероятности вопреки,
сорвавшая с плеч голову-пломбу,
без которой в ремонт не возьмут.
Не с руки…
Пять минут
отделяло меня от победы
над собой.
Сделать шаг и ворваться в бой.
Не успел…
"Военный билет" кроваво-спел.
Не книжка,
а льготный билет на войну.
С рассветно-закатной корочкой струпьев.
Окровавлен заранее…
Наступали живые трупы.
Ранили.
Сначала меня.
Потом и коня.
За НЕГО уже не дадут пол-царства…
А заботливое государство
за МЕНЯ его не давало и ранее…
Шёпотом.
Или в крик.
Если тишина, словно гром,
то не слышно, как рвутся мины
на малые части,
норовящие угадать под сердце.
Как валидол - под язык.
Успокоить…
А конфетка-то с перцем!
А я так надеялся - мимо!
Что потом?
Окрик: "Стой, кто уйдет!
К чужому ветру лицом…"
Облака, словно пули -
пахли свинцом…
Уснули.
Укрылись фанерной звездой,
как крохотным одеялом,
одноразовые бойцы.
Спите, отцы.
Вам, ей-богу, вечности мало.
Полежите, став на постой…
Медсанбат-импотент бессилен.
Не сделать "апгрейд".
Слишком безумным был рейд
по тылам.
А безумных - легко размазать
в хлам.
Словно масло
по черным ломтям земли…
Жизнь, обнули
мой счётчик…
Всё равно ведь отнимут при входе в ад…
Товарищ солдат,
докладывать нужно чётче!
В том числе и о собственной смерти…
Виноват, вашблагродье,
не узнал…
Здесь в погонах все, даже черти…
Сбежалось отродье
в заградотряд.
Значит, близок финал.
Проигравших в полуфинале - не лечат.
Всё равно ведь не будет легче…
Разводит руками
медицина - бес.
Сильно
путая хирургию с мясничеством.
Наукой стало язычество.
Приносят жертвы по плану.
В грешниках - целые страны.
Ампутируют даже сердца.
Я своё бы отдал за отца…
Не взяли…
Предлагали сменять на медали
по весу.
Но в осколках - лучше металл.
И он к сердцу ближе.
Не стал.
Хоть и мог, но не выжил…
Дай скальпелю волю -
изрежет в гуляш.
Ляжь…
Всему своё время.
Расслабься и постарайся заснуть
вечным сном.
Потомки разбудят…
Загляни в моё сердце, доктор,
как в бензобак.
От тебя ж не убудет.
Погляди -
на сколько дней осталось там крови…
Но он молчит так,
будто УЖЕ могилу нам роет.
Словно это часть государственной тайны,
а он из хранителей - крайний…
Шёпотом.
Звал.
Окликал твоим именем Смерть.
Рвал
в клочья чужие тела.
Как конверты с желанным письмом.
Я позволил себе ЭТО СМЕТЬ,
выпуская случайно души
врагов
всё выше и выше.
ВЫШЕ.
Проглядел -
моя увязалась за ними…
…Если б я только знал,
КАК ты меня ждала -
я б обязательно выжил!..
Что потом?..
Приручал к себе вновь тишину,
она впитывала прилежно.
Шёпотом - это не обязательно НЕЖНО.
Просто - сил уже не осталось…
Что потом?
Потом - очень тихо…
Наверное, осмелевшая тишина
клюёт хлебный мякиш с холодной ладошки.
Гладит с жалостью, как жена.
Я раньше умирал понарошку,
а нынче всё спутал.
В кожу врезались путы.
Звук вот-вот изойдет.
Отдаст концы.
Очень страшно - это ещё не война.
Война - когда устаёшь от страха.
Когда седеют отцы,
предварительно почернев от горя,
Слушая музыку бога войны -
артиллериста Баха.
Вторя…
Шёпотом.
Желание выжить - мания.
Воюем, маньяча…
Вот где-то взлетела последняя пуля.
Разглядела мишень в тебе.
На последней минуте матча
"СССР - Германия".
Девятое мая.
Девятый вал.
Для того, кто убит под занавес.
Под начавшиеся овации…
А кто-то счастливо кричал по рации.
Ему одному.
Во тьму…
Шёпотом
после смерти окликнет кто-то.
А на фото -
у лейтенанта Харона
глянцем проглянет холодный пот.
Лицо, безумно уставшее:
"Привет, пехота!
Вот…
редактировал текст похоронок
в самой массовой многотиражке
"От советского Трансформ-бюро"…
Поправил фуражку.
"Слышишь, Герой…
Понимаешь, - тебя там нет.
Ни в одном из миллионных списков.
Твоя похоронка - просто записка.
Первоапрельская шутка…"
Кто же шутит так жутко?!
Шёпотом.
Что потом?
Потом я ожил.
И живу, наверное.
В том объёме, где умерла тишина.
Где не щебечут пули,
которых путают с птицами.
Новыми лицами
колосится земля
в неосязаемой ПУСТОТЕ…
А какие стихи НЕ НАПИШУТ те,
чьи отцы не вернулись
для того, чтобы их зачать.
Ах, да… забыл -
это же мы.
Ну, хотя бы, очень похожие…
Шёпотом
ставлю печать
у века
на коже
я…
Шёпотом.
Что потом???
***
ОСЕННИХ ДЕЛ МАСТЕР
козыри клёны…
а что вообще происходит…
влюблённым…
даже вдвоём становится грустно…
это искусство…
несомненно это искусство…
взглядом справа налево…
не схватить а потрогать…
ты это знаешь от Евы…
а я пожалуй от Бога…
осень опять затянулась…
дорогой сигаретой…
"прощание с летом"…
без фильтра…
вдыхаю твои испаренья…
ты от меня проснулась…
не со мной…
где то…
день опять отлетает…
в небесном ночном узоре…
"Украинских авиалиний"…
уходит…
безветрием комкает флаги…
неровною строчкой длинной…
мысль о тебе…
пришита к бумаге…
пальцы утонут в колоде…
взболтают всполошат перессорят…
спутают карты…
всё на ту же школьную парту…
выпадут листья кленовой масти…
на них дождинки слезами…
ну что ты родная…
я не шулер а просто…
осенних дел мастер…
с вечереющими глазами…
в мечтах не по росту…
