КОНСТАНТИН А. ИЛЬНИЦКИЙ

МЕНЮ

Ни в папахах, ни в погонах
никого я не виню.
Просто мясо полигонов
записали нам в меню.

Издревле божились дружно
за ценой не постоять.
Если для победы нужно,
и народ пошинковать.

Рассчитайсь, второй кто, первый.
Сообща покормим вшей.
Эй, распухшие консервы
в три наката блиндажей.

До монголов, после ига
мы не жили без войны.
И поваренная книга –
как история страны.

НИКОГДА НЕ ПЕРЕЕДУ

Никогда не перееду
в ту страну, где круглый год
величайшим людоедом
восхищается народ.
Потому что поздно ль, рано –
и никто не запретит –
у преемников тирана
обострится аппетит.

Та же жажда поголовья,
но размах уже иной,
где прожарить могут с кровью
и тебя, и шар земной.

НА ТРОПЕ ВОЙНЫ

Глупо так не знать поэту,
что просторами страны
(миллионы граждан это)
по асфальту и паркету
ходят тропами войны.

Как представишь, – станет знобко.
Мне б – за каменной стеной.
Но куда проляжет тропка:
в министерскую подсобку
или в детскую, домой?

Не подкупишь – ты не в теме.
Лузер, если не солжёшь.
В зоосадах академий
вызревает молодёжь.

А начнётся мясорубка,
вот и выясним, кто лох.
Зоология поступка
выживания залог.

На войне как на войне,
но не служат здесь стране.
И накатывает снова
энергетика живого,
беспощадного вполне.

***

                         Оле Ильницкой

Когда в годах заметней ткань истории,
а в сверстницах пугает увяданье,
неплохо сохранившееся море
ещё полным-полно очарованья.

И ты, как море, носишь глубину,
теченья среди отмелей опасных…
Потребуется – призовёшь волну
обкатывать, как гальку, несогласных.

А я всегда с тобою, где бы не был,
когда страна в пылу полураспада,
и чудом сохранившееся небо
багрянцем красит облака-наряды.

И ты, как небо в это бабье лето:
нависнешь тучей – молнии во взгляде.
Или лучишься, солнышком согрета,
и ветер треплет перистые пряди.

Сродни стихиям в мире и в раздоре,
ты так прожить хотела без войны,
но капли крови метят ткань истории,
куда, увы, мы тоже вплетены.

А В МОРСКОМ ПОРТУ ТИШИНА

А в морском порту тишина.
Голубям и во сне не снилось,
сколько счастья несёт война,
разломив у причала силос.

Птичья давка: еда-еда,
не толпитесь, ведь мы же птицы.
Но не стая уже – орда
топит ближних в волне пшеницы.

Власть не выживет без войны,
если долго врала и крала.
Разблюдовка чужой страны
или двух, если будет мало,
всё исправит без лишних слов.
«Точка У» и другие «точки»
расфасуют тела врагов
на краю пищевой цепочки.

А людишкам побольше ед,
хлеба, зрелищ – народ счастливый.
И знамёна поднять побед
над обглоданным жилмассивом.

Пересыпан квартал золой,
словно специями без меры.
Но не лезут в культурный слой
ни зенитки, ни бэтээры.

Почерневшие города,
краснозёмами стали пашни.
Но копни чернозём вчерашний,
там такая пахнёт беда.

Но не справится перегной
ни со мной, ни с моей страной.