БОРИС ФАБРИКАНТ

***

Камень, упавший с неба, разбил покой.
Брызги не крошки хлеба, не соберёшь рукой,
Так широко расстелен их групповой полёт,
Каждый теперь растерян – выпивший автопилот.

Круг горизонта линзой вылепит небеса,
Будто улыбка Лизы и плывут паруса.
С жизнью несовместимо стало сегодня жить,
Бог выбирает глину, будет опять лепить.

И не начать сначала, если грозит конец.
Ни дойти до причала, ни напоить овец

***

Мы, под конец наступая на край,
Не ощущаем грани.
Птицы и звери, и бабочки в рай
В очереди за нами.

Лебедь, летящий наискосок,
Чувствует место сбоя,
Падает в воду, как пуля в висок,
Как человек в былое.

И поднимаются из глубины
Памяти детские лица.
Небу оставили оттиск луны
И перешли границу

***

петь похоронные гимны и марши
я не могу
жизнь изменила дыхание наше
на берегу

воздух вдохнёшь но не сможешь напиться
нужен другим
тем что уходят горящею птицей
падают в дым

на стороне освещаемой ярче
окна пусты
стонов не слышно и криков и плача
с той высоты

там у воронки сосед не отпетый
бомба легла
лишь отраженья клочок на отбитом
сколе стёкла

***

Ну, не сходится счёт со страною
Неуклюжей, большой и смурной.
Как её обойти стороною
С шумным запахом плоти больной?

И на курсах слепого вожденья
По истёртым дорогам туда,
Где остались и место рожденья,
И сегодня большая беда.

С понедельника до воскресенья
Громче смерти грохочет война,
Каждый сам для себя окруженье,
Каждый сам по себе страна.

Жизнь сменяет на счастье горе,
А пальбу на жилые огни.
Номер века отбит на заборе,
Где считали зарубками дни

***

Сдувает праздничный настрой
Тяжёлый дымный ветер,
И воздух тёмный и сырой,
И скудно солнце светит.

Надежды жалкое тряпьё,
Но остаётся вера.
Знай, птица щёлкает своё,
Хоть холодно и серо.

И сквозь несчастье и пальбу
Пасхальные обряды
Как Божий поцелуй ко лбу
Весомее награды

В краю живого места несть,
А помнишь, пели песни.
Вступают под церковный крест
И знают, что воскреснет

***

Всё, что может, горит,
И чего уже проще,
Не горят фонари,
Пламя стены полощет.

Эти сизые дни,
Как из круглой конфорки,
Словно это они
Погибают на фронте.

Над воронками дым,
По военной погоде,
Жизнь стекает по ним
И уходит, уходит.

Молча молится Бог,
Горло сжало и сушит,
Чтобы смог, чтобы смог
Опознать эти души