От редакции: с 2019 года являясь информационным спонсором Международного Грушинского Интернет-конкурса (МГИК), журнал «Южное Сияние» размещает на своих страницах произведения победителей и призёров этого ежегодного конкурса. В нынешнем номере рубрика «Горизонт» посвящена 12-м Международному Грушинскому Интернет-конкурсу (2023 г.), мы публикуем конкурсные произведения Ольги Баракаевой (Москва), Юрия Бердана (Нью-Йорк), Алексея Жукова (Рига), Соэля Карцева (Дортмунд) и Натальи Холмогоровой (Самарская область).

ЮРИЙ БЕРДАН
Нью-Йорк

СТИХОТВОРЕНИЯ

АПРЕЛЬ В ОДЕССЕ

Весна была запойна и звонка,
Томились почки, как соски под блузкой.
Один короткий, длинных три звонка –
Щербатый двор на Малой Арнаутской…

Ночь уходила в мёртвую петлю
И корчила луна смешные рожи…
Мне женщина сказала: «Не люблю…».
Я ухмыльнулся: «Здорово! Я тоже…».

Ещё сказал: «Но без тебя помру!».
Она вздохнула: «Что ж, всплакну у гроба…».
И продолжая древнюю игру,
Мы обнялись и рассмеялись оба.

Гудело море – ни границ, ни дна…
Любовь и смерть переплелись в том гуле:
Рождаясь в муках, корчилась война
В двух сантиметрах вверх по карте в Гугле.

Парил над степью серый крест – орёл,
Вздымались руки женщин: «Где ты, Боже?!».
А мы любили, зная, что умрём –
Я никогда, она на вечность позже.

Покинул порт круизный теплоход,
Последнего трамвая стихли трели…
Две тысячи четырнадцатый год…
Меня убили год спустя. В апреле.

Вдова-весна брела по ковылю,
Чернели почки обгоревших вишен...
И женщина шептала в ночь: «Люблю!».
Но я её сквозь вечность не услышал.

БОГ КАРПАТ

Случайно или нам назло,
Как зверя мехом,
Под утро город занесло
Последним снегом.

Был юн и нежен бог Карпат
И мы бессмертны…
В твоих зрачках по сто карат
Метались ветры.

И мы виной одной больны,
Святой и грешной…
За много вёсен до войны –
Чумной, кромешной.

Был полдень тих и город бел
И небо сине.
Тоскуют губы по тебе
Невыносимо.

ПАМЯТЬ

Не надо врать,
что память вечна…
Бросьте.
На том погосте
разметало кости…
Не воется, не плачется,
не стонется –
мир молча умер,
Градами прошит,
И только память
красным порошит
над девочкой,
стихов моих
поклонницей…
Пусть раненые клёны
ей поклонятся
у тех обломков,
где она лежит.